"Présidentielles" 2009

PRESIDENTIELLE EN TUNISIE
"Affreux, sales et méchants"
La résistance, ça se fait avec du courage physique et des idées. Des idées, il y en a eu. Du courage pas beaucoup.
Qu’est ce qu’il arrive? Il arrive qu’ils sont rejetés de l’espace médiatique. Personne ne parle, n’écrit sur la p’tite Tunisie. Pour exister, il faut avoir une Menace de la Taille de Ben Laden. Pour être visible, il faut détruire des bâtiments et chevaucher un missile kubrickien.
Le désenchantement a volé leur colère. Ils sont ramollis à l’extrême. On ne sait pas qui leur a joué un sale tour ? Bush ? Ben Laden ? Avec des acolytes de tel acabit, le mieux est de se retirer en douce, sur la pointe des pieds, la queue entre les pattes. Ils ont changé les règles, déplacé le terrain, mélangé les cartes. Ils ont crée un jeu, où d’entrée, tu es plumé. C’est un autre stade. Un autre ring. Une autre piste.
Toute une vie pissée dans le sable. Tunis est restée toute entière aux mains de Ben Ali. Nous avons essuyé un échec lamentable. Voilà ce qui se passe quand on fait les choses à moitié. On a perdu la bataille avant de l’avoir menée. On a perdu quand les Kapos des 7 familles qui pillent le pays se sont aperçu qu’il était plus avantageux d’épouser les filles de bonnes familles que de les violer. Ce qui les intéresse chez les bourgeoises, ce ne sont pas leurs bonnes manières mais leurs capacités à transformer le pouvoir en argent. C’est ça ce qu’ils apprennent des gamins de riches.
On n’a pas vu arriver à Tunis, le gratin qui s’est rallié à Ben Ali à zéro heure. On n’a pas vu arriver les banquiers aux cheveux grisonnants accompagnés de leur femme à la porte de Carthage, des hommes d’affaires avisés faire des courbettes au nouveau seigneur, des industriels, des marchands, des avocats, des hommes politiques. Des journalistes vendus, cupides et lâches. Des cocottes. Des dames honnêtes. Leurs tendres filles mêlées à de pâles débauchées. De jeunes pédérastes, et des grippes sous, des poètes et des usuriers, des gendarmes et des actrices de théâtres municipaux. On n’a pas vu cette foule, se glissant par toutes les fissures du palais de Carthage.
Résister ? Une résistance d’avant même l’idée de résister, une résistance de la source, une résistance où l’on trouvera ensuite les raisons de résister. Une résistance comme existence. Une résistance à la destruction. Une façon de dire, vous ne m’aurez pas vivant.
La résistance, ça se fait avec du courage physique et des idées. Des idées, il y en a eu. Du courage pas beaucoup. La résistance ne se fait pas avec des médecins, des avocats, des chiffes molles. Elle se fait avec des paysans analphabètes, des ouvriers crasseux, des photographes ambulants, des voleurs de bicyclettes. La résistance. Pas la peine. Des individualités fortes, des lobbyistes chevronnés ont fait du tintamarre. C’est tout. Ont-ils fait bouger les choses ? Du tout. Du tapage nocturne. Lorsqu’en mai 2000, le pays est devenu une image planétaire et que Ben Ali a détrôné tous les dictateurs, on a dansé le tango toute la nuit à Rio. Normal qu’on perde pied. Comment une petite troupe d’un pays aussi important que le Tchad a-t-il donné de la voix aussi habitée que celle du sous commandant Marcos ou Edward SaÏd ? Qu’on insulte Radhia Nasraoui et on a droit à une dépêche à l’AFP, qu’on coupe la ligne téléphonique de Moncef Marzouki et le Monde titre : le 872 377 ne répond plus, un évènement qui côtoie le siège de Ramallah ou la chute de Bagdad. De quoi sommes-nous capables ? De nuisance. Basta. Amener Ben Ali à négocier et à concéder une infime partie de son pouvoir n’est pas à notre portée. Pas même un strapontin.
Le microcosme réunissait un mélange assez réussi de technocrates arrivés, de demoiselles cultivées, de jeunes intellectuels parlant le français, d’avocats fortunés, d’industriels prospères, d’actrices sur le retour. S’y mêlaient quelques tendres fils de familles de l’ancien régime. Pour couronner le tout un paquet de profiteurs : experts dans le jonglage financier et autres escroqueries. Sans compter quelques journalistes et écrivains du dimanche. Une société trop mélangée pour la sentir sûre d’elle-même. A la fois flasque et couarde. En voyant ces gens, on se disait, qu’à cette société, il manque, pour se sentir à l’aise, des femmes de taulards, des syndicalistes gauchistes, des contrebandiers et tout plein de prostituées. Ils te font penser à un chien perdu qu’on ramène à la maison, un sac d’os et des dents jaunâtres. Un animal pathétique et en fin de compte dangereux, en quête d’un foyer accueillant mais dont la faim est si grande qu’aucune manifestation d’amour ou de générosité ne pourra la combler. Le chien se contentera de manger et de manger encore; il ne sera jamais apprivoisé.
Taoufik Ben Brik